Там моё детство.
Там, где серые волны бьются в черную просмолённую скулу лодки, а северный ветер гудит в кронах стройных сосен. Там, где языки костра лижут дно шипящего котелка, в котором бурлит крепкий чай с листом черники.
Я до сих пор в своём детстве. Я до сих пор бегу по жёлтой солнечной дороге, взрытой траками трелёвщика. Собираю морошку сразу в рот, минуя белый трёхлитровый бидончик. Такой белый, с крышечкой и цветочками на боку.
Я плавно-плавно закидываю удочку, и пробочный поплавок взрезает гладь вечернего озера расходящимися кругами. Я разбираю свой «Вихрь», чтобы поменять шпонку помпы за 15 минут, а собираю за 22 потому, что очень сложно попасть штоком реверса в поддон, держа двигатель на весу. Я играю в «ромашку», в «кислый круг» и в «бабкины панталоны» со своей первой любовью и друзьями детства с утра до вечера. Я поднимаю воду в баню сам, и в котёл, и холодную. После, распаренный и красный, пью. Клубничное варенье размешать в холодной воде и пить жадно и долго. Я сижу ночью на песчаной косе у костра и слушаю деда.
Чуть позднее тоже детство, но уже иначе.
Я сам хороню свою собаку. Копаю могилку, выстругиваю крест в дровянике. Я пью водку со своей сестрой ночью на одиноком причале. С горлышка, запивая водой из ладоней. Припал к горлышку, после наклонился с причала и зачерпнул ладонями из озера. Я перебираю сетки, и они звенят кольцами от моих прикосновений.
Ещё.
Я поднимаюсь по деревянному крыльцу. Усталый, с подстреленной уткой. Я читаю на чердаке очередную старую книгу. Я выстругиваю деревянный автомат. Я с колуном и вокруг наколотые поленья. Я люблю колоть. Когда одной рукой полчурки: раз, раз, раз.
Там, в моём детстве есть всё. Дружба, любовь. Признания, вырезанные на дереве. То, как мы вместе, ещё мальчишки, тонули, выплыв на озеро на старой лодке.
Там, в детстве, волны, которые выше лодки. Утреннее солнце и заспанная улыбка новому дню.
Ещё я сижу на крыше и стреляю из водяного пистолета по белым бабочкам-капустницам. Ещё мы постоянно лазаем на деревья и всё лето купаемся, ныряя с огромного камня.
В моём детстве мои друзья. Там наши рыбалки. Самостоятельные и с ночёвками. С песней «Чёрный ворон» когда луна дорожкой по ночному озеру.
Сейчас всё немного иначе.
Сейчас шум в ушах, если вода попадёт. Неприкрытая ненависть в отношении неудобного и непонятного. Искренняя радость, когда удаётся в открытую послать нахуй того, кого считаешь нужным послать. Утренний кофе в своём кресле и после сразу белая дрянь Parliament’а. Вечернее возвращение домой и возвращение из текста в явь. Телефонная книга. Ненужные поздравления с Новым Годом. Какие-то встречи и пересекания.
По-моему всего стало меньше. Меньше, чем в детстве.
Немного грубо и сумбурно, даже где-то - зло. Но сопереживаемо, а значит - наш человек. P.S. Курить вот только пора бросать. Зачем ко всему еще и бесам кадить? Храни Вас Ваш Ангел-хранитель.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
